Frugal

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Quisera este amor fosse de rima fácil
Quisera fosse desembaraçado e hábil
Fio de seda sem enredo ou fastio
Quisera fosse a tempo, não tardio.

Quisera prescindisse de densa inscrição
Quisera fosse elevado e leve, leviano não,
Se te distraio, decerto não era intenção.
Apenas, quisera, este amor não fosse vão.

Sandra N. Flanzer, a pa-lavra

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Volta de aranhas

Que não se limpe o teto
Quero as aranhas por perto
Que não se expulse suas teias
Quero as aranhas galgando minhas veias
Que elas se cumpram no canto dos olhos
Que se alojem nas cabeças e corpos
Que circulem nas quinas de ângulo reto
Que teçam enredos com nossos dejetos
Quero suas patas ainda me aranhando
Emaranhando arteiras voltando de férias

Até parasitarem em minhas artérias.

Sandra N. Flanzer, inédito

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Aranha de hoje

Hoje ela me olhava assim… assim que adentrei a porta da sala do trabalho mais difícil do mundo, para o qual eu era despreparada.

Repara, vê: ela me olhava assim e não se podia determinar onde terminava o corpo dela e começava a pata, onde terminava a pata e começava a sombra.

Olha e vê como ela se dá ao milagre de ser feita de imprecisões tão precisas, como ela se move indiferente enquanto estarreço diante dela.

Um ser assim, dessa natureza, que não pode pertencer a esse mundo, mas que me olha e vê, enquanto já não posso mais me achar nisso que me olha e vê, já não tenho mais as patas nem as pontas dos dedos com as quais encostar no que poderia me dar margem. Ou pé.

Olha e vê: estamos indissociadas, eu e a aranha que me leva pelas águas, diante de quem estremeço aterrorizada e lívida, diante de quem já não posso mais amar, não posso mais comer, não posso mais correr, não posso mais.

Olha e vê através dos meus olhos embaçados: aqui onde estou, às duas da manhã, não há senão o vazio singelo dessa fraca luz, i-lustre iluminando a escuridão da noite, acirrando mais ainda o breu que andava estrategicamente escondido, há tempos, em segredo, apesar da minha farsa de supor-me em dia.

Repara como hoje é preciso romper a ilusão do clarão e se dar à morrer, morrer de medo… Deixar o bicho solto, sem qualquer contorno, apto a nos carregar para onde qualquer córrego quiser.

Sim, hoje: esse tempo de entrega a isso que já estava escrito há meses, tempo de correr – mesmo sem patas – a tempo de entregar ao mundo o que lhe é de direito, antes que se acabe. E se acabou.

Sandra N. Flanzer, inédito

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